?

Log in

No account? Create an account

imhoart


Палитра творческой души

Мы уже победили! Просто это еще не так заметно!) (БГ)


Previous Entry Share Next Entry
Очень созвучно...
Io
imhoart
Оригинал взят у bubnoff в post
Читать не надо, комментировать не надо. Это я для себя. Пусть здесь полежат, чтоб не потерялись.

Из больничной тетради.


Жить легче. Всё легче, всё проще.
Всё меньше ненужных хотений.
Смотреть – осыпаются рощи.
Смотреть – расцветают сирени.

Что ж старость? Пусть даже и старость.
Пусть так назовут безмятежность.
Пускай наступает усталость.
Зато просыпается нежность.
13.05

***

Надоедает быть одним и тем же.
И думаешь: а как же стать другим?
Но без потерь! Чтобы и опыт прежний
Весь сохранить; и снова стать тугим,
Вновь молодым, исполненным надежды,
Почти нагим?

Как возвратить всю свежесть восприятий?
Вновь чувствовать всей кожей холодок
Иных пространств; восторженных объятий
Сладчайший ток? А также чтобы мог
Читать всё то, что пишет мне Создатель,
И – между строк?

14.05

***
Гагарин

Мне сегодня пространство подарено.
Мы с пространством играем в Гагарина.
Говорю ему тихо: «Поехали…»
Ну, поехали, так поехали!
Нам больничные стены – помеха ли?

И лечу, словно мячик запущенный,
И ракеткой пространства ударенный…
А с Земли машут руки зовущие:
«Всё, хорош! Наигрался в Гагарина!»

14.05

***



Медсестра.

Я работаю медсестрой.
Прогоняют меня сквозь строй
Бесконечных и вечных больных
И бессонных дежурств ночных.

Что я вижу? Чужую плоть,
Ту, которую нужно колоть.
Я не помню имён и лиц,
Помню лишь череду ягодиц.

И для вас я, как ангел, одна,
Ну а вы для меня – череда
Бесконечных и вечных больных…
Ничего. Подожду выходных.

Что ж работа? Не хуже других…
15.05

***

Деньги-шменьги, машины, квартиры –
Заиграешься в чепуху,
И подумают там, наверху:
«Не поправить ли ориентиры?»

И мгновенно болящая плоть,
Что приковывает к постели,
Так меняет желанья-цели…
Вспоминают Тебя, Господь!

И болезнь – это лишь микроскоп,
Инструмент, что наводит на «резкость».
Аргумент обретает вескость.
Говоришь себе: «Хватит, стоп!

Тут не тела – тут духа дыры,
Штопать душу, а не живот…»
Наверху говорят: «Ну, вот,
Всё, поправлены ориентиры.»
15.05.15

***

В операционной.

Ты распят на холодном столе,
Привязали и руки, и ноги;
И в молитвах подводишь итоги –
Что оставишь на грешной Земле?

Над тобою склоняются боги,
Подключают к тебе хлороформ,
Лица их милосердны и строги.
Наползает пространство без форм,
Отлетают земные тревоги…
15.05.15

***

Ночная палата.

Мне не спится. В голове синицей
Тинькает, щебечет дребедень
С интонацией Капицы:
«Добрый день!»

Очевидно, но невероятно:
Я живу, и это славный факт.
И, ребята, как это приятно,
Что работает кишечный тракт.


Мне не спится. Храп с соседней койки.
Я лежу под простынёю, гол.
Пятна крови. И мерцанье стойки
Капельницы. Этот день прошёл.
14-15.05

***
В больнице.

Расскажи о планах Богу –
Посмеётся над тобой.
Ты собрался в путь-дорогу?
А возьми-ка выходной!

Полежи пока в кроватке,
Да подумай – как ты жил?
Да нельзя ль разгладить складки
Дел, что раньше натворил?
15.05.15

***


Приёмник.

Я лежу на больничной койке.
Ночь вступает в свои права.
Чем точнее твои настройки –
Тем точнее придут слова.

Нужно слушать – и чутко слушать! –
Что нашепчет тебе эфир.
Тут тебе не помогут уши,
Тут другой, непривычный мир.

Методично ли, хаотично –
Тут у каждого свой манер –
Крутишь-вертишь внутри привычно
Чуть поскрипывающий верньер…

Что у нас? Только ночь в эфире…
Ты меняешь диапазон.
Вправо, влево ли… Уже, шире…
Ловишь волны со всех сторон.

И вначале слова так бойки!
Их отринь – это первый слой.
И опять поменяй настройки,
И последует слой второй:

Этот птичий, косноязычий,
То ли ангелов, то ли птиц…
И – мучительно, непривычно –
Достигаешь его границ!

Занимаешься переводом,
Всё пытаешься объяснить,
И – теряешь, теряешь сходу
Только пойманную нить!

Обрывается связь! И снова –
Терпеливо, по всей шкале,
Ищешь место обрыва: слово.
Пусть не точное, не вполне,
Но пока не найти другого…

И опять теребишь настройки:
Треск помех или «белый шум»…
Я приёмник. В больничной койке.
А вы думали – я пишу?
16.05.15

***


Поэт – это лишь перевод
С птичьего на человечий.
«Поэт» – перевод – «поёт».
Тут главное – не покалечить
Ту мысль, что в тебе щебечет.
Подстрочник тут не живёт.

И смысл щебетаний тёмен.
Заменишь пух кирпичом?
И рыться среди оскомин
Набивших слов ни о чём –
Разве большой почёт?
И часто поэт нескромен.

Щебечет поэт, поёт
Весёлая птица-синица.
Но – попадёт на страницу,
И тут же, глядишь, умрёт.
И людям не пригодится
Посмертный её перевод.

А, может, распространится…
17.05.15

***



Subscribe to  imhoart